Québec

Je retrouve toujours avec plaisir la capitale québécoise, place forte dominant le fleuve et couronnée de son château digne des constructions de Louis II Le Fou de Bavière.
Québec est souvent présentée comme la ville la plus européenne d’Amériques du Nord. L’européenne que je suis est ici heureuse de trouver des ruelles étroites avec leurs enseignes à l’ancienne, des bâtiments de vieilles pierres, des restes de ville fortifiée. Tout simplement une histoire, une marque du passage des ancêtres.
J’aime tout particulièrement flâner dans la basse ville, du côté du quartier du Petit-Champlain, surtout par une belle journée d’avril où les rues, les toits, les murs sont encore brillants de la dernière averse et la ville est relativement déserte en ce printemps peu touristique.

En été, la vieille ville est en effervescence, grouillant de touristes qui déambulent entre les façades aux toits colorés, les maisons anciennes restaurées, les remparts et leurs majestueux canons, les boutiques d’artisanat amérindien, les parterres de fleurs aux blasons de la ville et de la province, la ruelle au Trésor et ses artistes peintres et dessinateurs, les calèches, les amuseurs publics, jongleurs, clowns et chansonniers…

Lors du Carnaval, c’est une autre effervescence, à la fois plus ouatée par la neige qui tapisse tout et par les épaisseurs de vêtements et doudounes indispensables, mais plus éclatante dans le froid vif d’un glacial jour de beau temps hivernal. Et bruyante de la multitude de carnavaleux qui déambulent en portant alternativement à leur bouche leurs cornes au doux son de rut de caribou, et leur canne emplie de caribou reconstituant et débridant. A cette époque de l’année, c’est un tourbillon d’activités : patins sur la glace couvrant une place ou un espace habituellement vert, glissades avec ou sans luge, promenades en chiens de traîneaux sur les Plaines d’Abraham, course de canots sur le Saint-Laurent gelé, sucrage de bec au sucre d’érable glacé, « amuseries » de saltimbanques en tout genre, sculptures sur neige et sur glace, féerie lumineuse des parades nocturnes,…

.../...

Québec ne se limite pas à sa vieille-ville connue mondialement. En prenant un peu de hauteur on découvre une ville et sa banlieue construites sur le modèle américain, avec ses quartiers résidentiels parfaitement alignés et taillés au cordeau. Peu de bâtiments en hauteur en dehors du quartier abritant les institutions politiques de la province. 

Parmi ces quartiers, il en est un que nous avons visité : la réserve indienne Wendake-Huron. Nos clichés et préjugés ont vite volés en éclat au cœur de ce quartier typiquement québécois. Rues de maisons semblables aux autres, avec pour seules distinctions ces plaques de rues en bois portant une triple inscription en langues française, anglaise et huronne… boutiques d’artisanat amérindien, et petit village de tepees reconstitué, autochtones amérindiens indissociables de leurs confrères d’origine européenne. Savant mélange de modernité, d’intégration et de conservation de leur culture ancestrale… semble-t-il.

.../...

De Québec, je préfère me souvenir…

Me souvenir de quelques heures de promenade sur ses Plaines d’Abraham, dans la douce chaleur d’un après-midi estival aux buissons fleuris et bancs ombragés accueillants, dans un jour éclatant de soleil et de froid hivernal au milieu de l’animation carnavalesque, dans la solitude d’une tempête de neige printanière tardive. Pendant les minutes suspendues à l’observation silencieuse et immobile du trou de la marmotte curieuse qui finira par sortir son museau, ou celles amusées à regarder la course effrénée dans les arbres des petits gris joueurs.

Me souvenir de ces déambulations tranquilles dans les rues aux façades propres et alignées de maisons serrées aux toits colorés qui nous menaient de portes en remparts, de canons à château. Dans la bruyante effervescence du Carnaval de février aux magnifiques sculptures sur glace qui parsèment la ville, dans la cohue touristique de juillet-août ou dans la tranquillité d’une journée fraîche d’avril. Noms de rues évocateurs, perspectives photogéniques, plaisirs des yeux… Du côté notamment de la Place Royale avec ses maisons de pierres, son ensemble appelé Maison Chevalier, son église Notre-Dame de la Victoire et sa plus récente et étonnante Fresque des Québécois. Du côté de l’escalier Casse-Cou à emprunter avec prudence pour descendre dans le Petit Champlain avec ses enseignes anciennes qui décorent les façades et son atmosphère si particulière….

Me souvenir de ces visites dans ses églises et ses nombreux petits musées divers et variés, de qualité variable à mon goût… Mais dont le point d’orgue restera toujours pour moi son Musée de la Civilisation et surtout son exposition permanente « Mémoires »...

.../...

Québec. J’aurais aimé passer mon année d’étude dans l’enceinte de cette ville. J’ai toujours eu le sentiment d’y passer trop rapidement. Je regrette de n’avoir jamais pu prendre le bac pour la rive opposée afin d’admirer le lever du soleil sur la ville…

Un jour peut-être, si je reviens dans ce coin-là…

Quatre ou cinq caribous croisés sur les sommets pelés du Mont Jacques Cartier en Gaspésie. Assaillis par les maringouins et autres brûlots, nous avons trouvé ces rennes plutôt faméliques, au pelage sale et abîmé, aux bois cassés ou manquants, aux déplacements apparemment erratiques. Triste spectacle. Et pourtant quelque chose en nous rayonnait de plaisir de les avoir rencontrés ce jour-là.

Un troupeau d’orignaux croisé à la tombée du jour, au retour du ravitaillement, dans le parc Algonquin. Arrêt obligatoire pour contempler la vingtaine de ces grands élans qui pataugent dans les zones humides de chaque côté de la route, en lisière de forêt. C’est aussi l’heure du ravitaillement pour eux. Déambulations tranquilles, à peine dérangées par notre passage et notre observation distante.

Orignal solitaire surpris par nos canots au détour d’un coude de la rivière Diable. Les pagaies s’arrêtent en suspend, les canots glissent et ralentissent en silence, personne n’ose plus même respirer. A quelques mètres les uns des autres, échange de regards surpris entre la bête et les hommes. Puis lentement il détourne la tête, nous tourne le dos et s’en va d’un pas lent se cacher dans la forêt. L’apnée s’arrête, les pagaies se remettent lentement en mouvement, personne ne dira un mot avant plusieurs très longues minutes.

Des castors qui se laissent langoureusement contempler chaque soir le long d’une petite route gaspésienne, à la brunante. Telles des stars, ils passent et repassent devant nous dans les bras de la rivière, sur le ventre en tirant une branche, sur le dos en nous regardant. Même les flashs ne semblent plus les surprendre ni les effrayer. D’autres se font plus timides et nous observent de loin, petits museaux à la surface de l’eau ou derrière un rondin.
Dommage que leurs barrages abîment autant le paysage en noyant des pans entiers de forêt qui n’ont plus que des silhouettes squelettiques à offrir au-dessus des eaux stagnantes... Et pourtant, c'est normal, naturel, ancestral.

Au retour d’une belle journée au parc Forillon, du côté du Cap Gaspé, deux rencontres surprenantes : une faisanne qui traverse tranquillement le sentier sans se préoccuper de nos pas, et une marmotte en pleine course folle pour se terrer derrière un monticule d’où elle ne bougera pas à notre approche, nous observant craintivement. Mais que fait une marmotte entre falaises océaniques et forêt, à moins de 200 mètres d’altitude ? En tout cas, montagnards que nous sommes, pour sûr que c’était bien une marmotte !

Monsieur Moustaches, rencontré régulièrement au gré de nos expéditions maritimes ou côtières. A se faire dorer au soleil sur quelque rocher au bas de la falaise, à barboter seul ou en bande à côté des rochers ou à proximité de notre embarcation, à offrir en penchant la tête son visage curieux ou son regard coquin à nos objectifs…

Penouille, au coucher de soleil. S’asseoir et prendre le temps d’observer le repas de quelques oiseaux maritimes, et notamment du grand héron aux fines échasses et long bec fouilleur des eaux tranquilles du marais.

Les Escoumins. Du lieu, je n’ai aucun souvenir, tout juste une brève image de l’embarcadère du petit port et du bungalow joliment peint aux lettres de la compagnie TGB.
C’est l’excursion sur le St Laurent qui reste profondément ancrée en mémoire : un zodiac d’une quinzaine de places, une douzaine de touristes équipés de combinaisons rouges, l’air vif matinal du fleuve, l’excitation et l’impatience communes au départ, le même regard émerveillé dès les premières rencontres avec les cétacés. Si Madame la Baleine Bleue n’a point daigné venir nous saluer, les rorquals communs et bélugas ont été de la fête, repérés au loin par leur souffle bruyant, coursés par les différentes embarcations, approchés à quelques dizaines de mètres. Ce n’est pas la plus belle croisière aux baleines que j’ai vécue, mais ce fut la première et cela ne s’oublie pas.
Que le temps passe vite sur l’eau, dans cette atmosphère tour à tour tendue à la recherche du souffle indicateur, et émerveillée à la proximité des cétacés ! Après des journées de route, le vent maritime qui fouette le visage, l’effet toujours apaisant de l’immensité aquatique et la rencontre extraordinaire avec la nature sauvage nous procurèrent un ressourcement et un regain d’énergie salutaires pour continuer notre périple.

Grande-Grave au Parc Forillon. Autre quai d’embarquement, autres zodiacs, autres touristes, cette fois couverts de cirés oranges. Même ambiance d’avant excursion, même attente impatiente. Vont-elles être au rendez-vous cette fois-ci ?
Oui, elles ont toujours été au rendez-vous avec moi. Ici, dans la baie gaspésienne, au large de Cap Gaspé, elles -ou plutôt ils, les rorquals communs,- m’ont toujours été fidèles et m’ont offert de véritables moments du pur bonheur.
Parce que dans cette baie il fait moins froid que sur le St Laurent. Parce qu’il y a bien moins de monde, de bateaux, « en chasse ». Parce qu’ils s’approchaient beaucoup plus prêts du zodiac… jusqu’à quelques mètres, à portée de mains semblent-ils, navigant de concert avec nous durant quelques minutes, l’un à bâbord, l’autre devant tribord…
Quand il ne nous vient même plus à l’esprit d’utiliser les appareils photos, juste de profiter pleinement de l’instant, les yeux grands écarquillés, le cœur battant.
Mon appareil photo, j’ai pris l’habitude de le sortir après, durant le retour vers la terre ferme. Merveilleux portraits que ceux de mes compagnons de route, le visage rougi par l’air vif, le regard encore brillant d’émerveillement perdu dans le lointain, le sourire ineffaçable, cirés oranges sur fond de bleus océan.

 

« Quiconque prétend connaître le Canada

sans avoir un jour navigué en canot sur ses lacs,

ne dit pas la vérité. »

Simple vérité.